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sábado, 22 de junio de 2013

Rosalía y Galicia, 150 años de Cantares



Galicia no sería igual sin Rosalía de Castro, con su idioma particular y con toda la fuerza de su poesía.

Se cumplen 150 años de la publicación de su libro de poemas Cantares.

viernes, 21 de junio de 2013

Si no te conozco, no he vivido

Hoy es un día especial, se juntan los astros para hacer de las suyas en mi firmamento. Hoy me dieron permiso para jubilarme, hoy empieza el verano, hoy es mi aniversario de boda. Demasiadas emociones para un solo día, hoy he salido a la calle y he respirado la brisa del mar y me ha sentado bien.




Este poema es para mi mujer que mucho me aguanta, con quien el día a día se hace cómodo y porque mantiene los pies en la tierra, cosa que yo no sé hacer.

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad porque muero.

Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

LUIS CERNUDA
 

miércoles, 19 de junio de 2013

Si me das a elegir



Entre el camino recto y el revirado, entre las estrellas o la luna, entre una sonrisa y una mirada, entre ese apretón de manos o ese abrazo, entre una escalera o una cuesta, entre ese vino y la vida, entre tus besos o tus arrumacos. Me quedo contigo

sábado, 8 de junio de 2013

Palabras que duelen



Son palabras que duelen, a veces uno trata de no hacer caso y dejarlas ir, otras veces se clavan en el pecho como dardos envenenados y hacen daño. Me hubiese gustado darte todo lo que pedías, todo lo que necesitabas, pero mi interior no llegaba a entender; cuanto más me volcaba en tí mas me exigía él. Yo trataba de contentaros a ambos pero poco a poco los dos pedíais más y más, mi alma se deprimía, mi cuerpo se desgastaba, mi corazón se confundía.
Duele, cuando toda la vida has estado luchando por los dos y ninguno llegó a agradecertelo, ninguno te regaló una sonrisa, ni siquiera esos pequeños momentos de felicidad que todos tienen, eran lo suficiente completos como para recordarlos, la otra parte odia que estés contento si no es con ella.
Y encima dicen que soy egoista, que solo pienso en mi mismo. Tal vez lleven razón, quizás debí de abandonarme en una cuneta y haber sido solo tuyo, pero seguro que ya te habrías cansado de mi y estarias muy lejos y yo? yo ni me tendría.
Por eso la próxima vez que digas algo, piensalo, porque a veces son palabras que duelen.

jueves, 6 de junio de 2013

De un libro que se llama Espejos

Eduardo Galeano  La sal de esta tierra

En 1947, la India se convirtió en país independiente.
Entonces cambiaron de opinión los grandes diarios hindúes, escritos en
inglés, que se habían burlado de Mahatma Gandhi, personajito ridículo, cuando
lanzó, en 1930, la marcha de la sal.
El imperio británico había alzado una muralla de troncos de cuatro mil
seiscientos kilómetros de largo, entre el Himalaya y la costa de Orissa, para
impedir el paso de la sal de esta tierra. La libre competencia prohibía la libertad:
la India no era libre de consumir su propia sal, aunque era mejor y más barata
que la sal importada desde Liverpool.
A la larga, la muralla envejeció y murió. Pero la prohibición continuó, y
contra ella lanzó su marcha un hombre chiquito, huesudo, miope, que andaba
medio desnudo y caminaba apoyado en un bastón de bambú.
A la cabeza de unos pocos peregrinos, Mahatma Gandhi inició una
caminata hacia la mar. Al cabo de un mes, tras mucho andar, una multitud lo
acompañaba. Cuando llegaron a la playa, cada uno recogió un puñado de sal.
Así, cada uno violó la ley. Era la desobediencia civil contra el imperio británico.
Unos cuantos desobedientes cayeron ametrallados y más de cien mil
marcharon presos.
Presa estaba, también, su nación.
Diecisiete años después, la desobediencia la liberó.

miércoles, 5 de junio de 2013

Un recuerdo para García Lorca en su aniversario


Nacido el 5 de Junio de 1898 en Fuente Vaqueros y muerto el 16 de Agosto de 1936 fusilado por algo que aún no he comprendido.



ALMA AUSENTE

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Federico García Lorca